Di telai e di fumo

Tessere i fili del fumo

Che sdipani al mio fianco

Richiede attenzione

E i miei scritti corsari

Oscurati, incazzati

Obliati dal mio cucire

Interiore svaniscono

Sotto le mie dita indecise

E derise, e tra l’orecchio e l’intùito

Vicino al centro perfetto

Di un bersaglio grigio incerto

Non sciolgo la matassa che mi lanci

 Conglomerato bituminoso di pensieri

Tessere di domino  

in arreso cadente perpetuo moto

Intuìto nell’aria in cui puoi nuotare

Se sai, in cui so scappare

Se posso, per  ricordarti scopare

Con la sigaretta ormai spenta

…rimata fumosa  vendetta.

Albe tragiche

Ditele che col sangue che sgorga dalle mie labbra può disegnare tramonti bellissimi. O albe tragiche. Per la firma, se non basta il mio rosso, può usare il rimmel sciolto delle sue ciglia. Ditele che di notte abbrevi gli aborti difficili delle mie parole espulse con contrazioni ansiogene soffocandole con baci silenzianti. Ditele di usare le mie vibrazioni per accordare la sua chitarra, e che mi suoni l’accordo “che Davide suonava e compiaceva il Signore”.

“Ma tu non ti interessi davvero di musica, no?”

Rimedi

Portate l’Italia in Siberia. Lì uno stato marcio si mantiene abbastanza bene.

Polveri sottili

Frangiflutti dovuque / palpebre – timpano – epiglottide / e quando ti va di lusso fingi, e magari ci credi davvero di farti nuotate feroci in quella polvere d’acqua che ti raggiunge e ti si posa addosso, come un velo compassionevole / come un leone affamato, tu dici , e magari ci credi davvero.

“Soffiasse davvero quel vento di scirocco...”

Crepacosmo

E’ che mi dici che non sono solo, è che anche io me lo dico. E non capisco a chi lo diciamo, ma non suonano solo come consolazioni. Dovrebbe esserci un grande unico fegato, dei polmoni enormi, un cuore che pompi tonnellate di sangue da far crollare in un attimo la Diga delle Tre Gole, con due sole tonsille, ai lati della gola profonda.

Dovremmo ritrovarci e bivaccare sui dossi dell’intestino, o sulle amache degli assoni neuronali. E baciarci, stringerci, facendo sussultare gli unici organi esistenti.

Ma abbiamo mani diverse, e gli sguardi li incrociamo, non ci guardiamo con unici occhi, e la birra che bevi non fa nulla al mio stomaco. Le note a ottanta decibel su di me non scuotono il tuo sonno.

E scoparti non è masturbarmi (scoparmi non è masturbarti).

E’ un errore di forma. Nel Tutto ci sguazziamo, ma ciascuno ci sguazza con un suo tutto…

E’ il microcosmo che dovrebbe schiattare, senza esalare l’anima, che non dovrebbe esserci. A occhio e croce.

Elettrico

Elettrico il tuo sguardo

Velluto di prima mano

Seconda mano,seconda ondata

Se cambia il tempo e il vento

Seconda ondata ed è netto

Lo scarto interiore che avverto

Il distacco sprezzante che ammetto

Che si avvinghia ai polsi

Ai tuoi pazzi polsi pozzi in difetto

Di banalità da dire e non capire

Che ti si avvinghia addosso, e lo colsi

Alla luce delle tue iridi spente

All’ombra del tuo sguardo nero, ed è vero

Che la distanza è totale,

 tra quei polsi  e il reale

tra le tue  mani tremanti

e le voci ansimanti

gemiti perdenti

di cartelloni reietti

e di salotti perfetti

Occluse con le tue parole serie

Le feritoie oscene

Da cui il mondo può colpire

Colpirti ferirti tradirti

E  la tua fiducia non l’ha avuta

Mai l’hai ascoltato, il suo moto nauseato

Cicaleccio secolare inalterato

Inalberato su corde millenarie

…le coronarie annoiate

Il metro quadro han reclamato

Il quadrato in cui svetti

Ed ometti le tette rifatte

La mente cangiante

L’ostinazione che serve

Per dire son io

Per gridare è mio.

..Per saperti, dio mio, mio dio.

“…Andiamo a vedere le luci della centrale elettrica, andiamo a vedere i colori delle ciminiere dall’alto dei nostri elicotteri immaginari, andiamo a dare fuoco ai tramonti e alle macchine parcheggiate male, ad assaltare ancora i cieli, a farci sconfiggere e finire sui telegiornali”