Dissoluzioni oniriche

L’insonnia non cresce in te

Non nasce, c’è – trasuda dai muri

Ed è lenta e opaca, è un tipo di morte

Che striscia e riflette i chiaroscuri

Interiori e l’intonaco triste

Della tua camera a gas

(A Gaza grida sangue  schegge

Non regge questo carillon

Carosello di immagini, va da se’

Che non serve. Ma va da se’

A correre sugli orli ci cadi dentro

E ti bagni, e vedi rosso il mondo

Gocce di vino intorno, gli occhiali

In fondo sono inganni vetrati

A soffiarlo puoi crearci castelli

Où la belle dame sans merci piange

Dove il suo uomo regna)

E tu non sogni, fermi il carosello

Apri gli occhi e guardi i muri

Che trasudano insonnia

Che non cresce, c’è

E non nasce, è in te

Breaking Glass

Fanculo a Platone, a Hegel, a Leopardi, a Manzoni.

A Bergman e a Fellini, fanculo.

Vorrei rompere le teche del Louvre. E La Notte Stellata usarla per schiacciarci una mosca, una sola, per poi riporla. Insieme alla mosca morta.

Ballare una sfrenata taranta sulla Nona di Beethoven. E dovrebbero esserci promiscue penetrazioni sulle note della Saga della Primavera.

E i particolari. Mangiare alle cinque in un vaso da notte, scrivere con un pennello con peli di gatto suonare un flauto dolce elettrificato col naso.

Dovrebbe esserci un modo di dire che significa “ti ho recepito, per quel po’ che puoi, per quel po’ che posso”. Un “ti conosco” gronda presunzione e ambizione oltre ogni dire.

Come se uno potesse essere quel che dice, o quel scrive, o quel che è.

Come se fosse possibile, conoscere qualcuno.

Come se ci fosse da fidarsi delle parole, che uno dice a se stesso.

Anche la teca del “conosco” e del “mi aspettavo”, vorrei rompere. E ballare sui frammenti, smadonnando alla Luna, e scrivendo con la stilografica che non hanno senso certi tentativi. Con una chiazza d’inchiostro per firma, ché deforme e casuale com’è, non avrà ambizioni di sorta.

Che periodo di merda.
Apatico di giorno e insonne di notte, con un principio di intossicazione esoterica ( citazione "gaetana" storpiata ma quasi nessuno se ne accorgerà, e in "gaetana" c'è una citazione dal Fratello Romanzo, ma non se ne accorgerà nessuno, senza "quasi"!).

Sto crollando. Sono distante dalla realtà. Gli oggetti e le loro immagini mi sfiorano, mi trascino da una stanza all'altra con un libro che mi è impossibile studiare.
E non importa che ci sia un senso nel mondo o nell'universo, la cosa dopotutto al momento non mi interessa troppo, io dovrei trovare qualche senso in me. Solo che in me trovo soltanto  moltissime note e versi accennati, diverse gocce di EN, un bel po' di birra, e frammenti di discorsi captati per caso per casa o fuori, rivolti a  me o ad altri, che si mescolano in un brusio soffuso e ipnotico non sufficientemente ipnotico  da farmi dormire. Trovo anche poche facce e molte ghigne, ed è tutto sfocato. C'è l'immagine di qualche sguardo nitido, e mi aggrappo a quelli.

"There's someone in my head, but it's not me".

Il gatto, lì sull'armadio, immobile a guardare giù, con l'aria di chi è attento e sereno, sa che quel che succede laggiù non lo riguarda, o forse sì, ma in ogni caso non lo scalfisce. Sotto di lui cani che abbaiano, bicchieri tintinnanti, risa...E lui, in alto, l'aria sorniona, il sonno che arriva a cullarlo lo trova con un sorriso appena accennato. Lunga vita ai gatti...

E anche a me che li osservo e che scrivo queste puttanate alle tre e mezzo del mattino, pregando il sonno che se e quando arriverà, inchioderà il mio sorriso rabbioso a una parete vuota, senza cani e bicchieri sotto, senza dio sopra.

Nichilismo vattene, la porta è aperta.

Etre désespéré, mais avec élégance...